tag:blogger.com,1999:blog-65906394274198536322024-03-14T11:30:13.881-07:00Una flor moradaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.comBlogger81125tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-56758268092071322232015-04-22T08:39:00.000-07:002015-04-28T13:59:49.375-07:00Ella sólo buscaba que alguien la mirara Hoy, en el camión que la llevaba a ese lugar que no odiaba pero tampoco amaba, la vio. Estaba sentada hasta el fondo, con cara de que todavía no estaba del todo despierta, despeinada y con el tipo de ropa que nunca recuerdas. Mientras buscaba algo que ni ella sabía qué era, notó cómo ella (la del fondo) se paró para caminar entre la gente. Le sorprendió que nadie más la volteara a ver; era guapa y con aire de que la vida le da igual. Había algo en su forma de ver la vida que le resultó imposible no verla directo a los ojos (eran del tipo que se ven más lindos cuando lloran) justo cuando pasó a su lado para llegar a la puerta y descender al mundo. Entonces lo supo. <br />
<br />
...<br />
<br />
Son pocas las personas que se atreven a ver a la tristeza a los ojos. Casi todas la ven por error al dar la vuelta en una esquina, al pedirle la hora o al descender de un camión. <br />
Qué triste ha de ser que te evadan cuando vas caminando por la calle, que todos nieguen tu existencia, que sólo te saluden cuando están solos en sus cuartos porque sólo hay una cosa peor que sentirse triste... <br />
<br />
Estar solo. <br />
<br />
La tristeza es una gran compañía sobre todo si más que hablar, quieres llorar. <br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-53920558105445324412015-01-20T15:56:00.000-08:002015-01-20T15:56:24.772-08:00¿Alguien ha visto a mi luna? El sol decidió no irse. Está ahí –eterno– robándole tiempo a la luna, robándole su momento de estar. Los días duran eternidades y ya casi no hay tiempo para dormir ni para encontrar lo que se perdió entre las sábanas. <br />
<br />
Un té de azar entre las manos no es cosa de días sino de noches y yo…<br />
yo ya no encuentro mis noches. Mi vida es de día, llena de luz, clarísima. Mi vida es tan de hacer cosas que nunca terminan de pedirte que las hagas; las cosas necesitan que las hagas. <br />
<br />
–¿Cómo no vas a salir a hacer cosas, si hay luz y no hay lluvia? ¡Qué tonta! <br />
<br />
Y es que la luz es tanta que tengo que entrecerrar mi ojos perdiendo de vista a las excusas que me permiten decir: hoy me quedo aquí, perdida entre sábanas con un té de azar entre las manos y haciendo nada. <br />
<br />
La luna no me necesita. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-62594520143045853252014-10-15T15:44:00.000-07:002014-10-16T10:03:36.337-07:00Excusas para llorarHay algo en el ambiente que hace llorar. Las responsables son unas partículas que <br />
–algunos científicos– han nombrado Excusas. <br />
<br />
Se ha identificado que las Excusas crecen en flores muertas estancadas en floreros sin agua por más de una semana. Es al querer tirar las flores para lavar el florero, cuando las partículas salen al ambiente haciendo que el aire se vuelva más pesado. Al contacto con el agua y con la sal las llamadas Excusas se cristalizan. Estos cristales son los que ingresan por la nariz provocando estornudos, lágrimas (agua con sal) y ganas de no ir a trabajar.<br />
<br />
Los llamados científicos –que no saben qué hacer– han puesto al mundo entero en estado de alerta y piden a la población abstenerse –en la medida de lo posible– de llorar, siendo el llanto un factor importante en la cristalización de las llamadas Excusas. <br />
<br />
Las manifestaciones por defender el derecho a la libertad del llanto no se hicieron esperar y argumentan que llorar o no llorar es una decisión personal y que el hecho no puede ser obligado por el estado, ni por el ambiente. <br />
<br />
Excusas, dicen los científicos. <br />
<br />
Los intelectuales difieren con el nombre otorgado ciéntificamente diciendo que de científico no tiene nada y han bautizado a este fenómeno como Recuerdo. Yo – sin ninguna validez científica ni intelectual– lo llamé con tu nombre y apellido: tu recuerdo es la excusa perfecta para llorar por algo que no eres tú. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-69751603809271568912014-10-08T10:01:00.000-07:002014-10-08T10:07:16.881-07:00Olvidar el sonido de mi voz Vivir en una casa tomada me parecía algo soportable comparado con la sensación de vivir en una casa callada en donde la ausencia de ruido hace que una empiece a extrañar. En una casa muda el aire se vuelve pesado, el silencio hiriente, la ausencia presente. <br />
<br />
No podía creer que nadie se atreviera siquiera a pensar un sonido; el pensamiento hace un eco inconcebible para tanto silencio. Odiaba vivir así. Pero era un odio distinto al que normalmente se siente, un odio más a n c h o. <br />
<br />
Estaba atrapada y ni siquiera podía pensar cómo escapar. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-51920318882230176802014-09-18T08:07:00.000-07:002014-09-19T07:24:14.595-07:00Tiempo de guardarseHace mucho tiempo que el cajón estaba vacío, la tetera apagada, los floreros sin flores; la ventana ya no se acordaba de cómo se sentía estar abierta, las cortinas habían olvidado que volar era posible y el gato extrañaba tener libros abiertos en páginas de historias increíbles que le servían de almohada. Ella –por un instante– pensó que el movimiento era eterno. Lo vio como una forma de vida, como una obligación hacia este mundo que nunca frena: abrir los ojos, correr, trabajar, salir, ver, reír, beber, contar, comprar, caminar, correr, besar, regresar, volver a empezar. Pero en otro instante –al ver una gota que se negó a caer de la rama de un árbol altísimo– se acordó: una siempre se puede quedar quieta, guardada en un cajón con una taza de té de <i>no-me-olvides</i>, un libro abierto, un gato en las piernas, la ventana abierta y flores en el florero. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-580559438447830622014-09-10T14:55:00.004-07:002014-09-19T08:35:48.933-07:00Fui a la playa y cuando respiré profundo... El mar se metió en mis venas. Lo escucho perfecto susurrándome secretos cuando pasa por mi oído. Siento el ir y venir de las olas por mis pies y a la espuma que busca cualquier excusa para salir.<br />
<br />
El mar está adentro: la sal en la boca y en el estomago eso que sientes cuando te paras frente a él.<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-22443803226993767332014-08-14T15:39:00.001-07:002014-08-14T15:41:37.305-07:00Hoy<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Hoy mi trabajo consiste en buscar conversaciones con lo que no quieren conversar, en buscar departamentos en los que no voy a poder vivir, en soñar sueños que no puedo pagar y en extrañar a muertos que no extrañan de regreso. Hoy soy del tipo de mujer sin alas y con fantasmas ajenos. Mi trabajo consiste en escribir las cosas que no puedo decir y en expresar sentimientos que hace mucho dejé de sentir. “Escribe de amor” me dijeron, pero mi último amor fue una montaña blanca de cielo encendido y la abandoné una noche helada en un país sin nombre. Se me congelaron las ganas de tener nuevos sueños y no sé por qué insisto en buscar a los que no se quieren encontrar. Hoy mi trabajo consiste en entrar a una casa que me tiene atrapada y en asegurarme de cerrar bien la puerta. Mis horas extras las paso lavando ropa que no me puse nunca y buscando las fotografías que perdí o que quizás nunca tomé.</span><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-32412744222893626742014-07-08T07:09:00.000-07:002014-07-09T08:10:53.952-07:00¿Alguien ha visto a un fantasma sin cara y sin cuerpo? Ella se acordó de eso que no quería recordar. Se acordó del lugar exacto en donde había guardo a su fantasma, a ese secreto que juraba la iba a destruir en silencio y sin tacto. Ella en algún momento de su vida, más niña que adulta, platicando con su almohada, había creído conocer la razón de su tristeza: era un fantasma sin cara y sin cuerpo que la vio a los ojos y no parpadeó. Ella casi se pierde en lo profundo de su mirada. ¡El color la aterró! ¡La profundidad le dio vértigo! Tenía una cara invisible y horrible, un nombre impronunciable, un cuerpo que no se sentía pero que pesaba. Un fantasma que la amenazó en silencio, que respiró en su oído y que se acercó a su boca pero nunca la besó. El miedo la paralizó y lo único que pudo hacer fue esconderlo, encerrarlo bajo llave en un lugar que juró nunca iba a recordar. Ella siempre había podido manipular a su memoria. <br />
<br />
Pero hoy el aire era distinto y el <i>no-olvido</i> era la llave para dejar a su fantasma en libertad. <br />
<br />
Sintió curiosidad y lástima por aquel ente sin cara y sin cuerpo ¡tanto tiempo solo y escondido! Alejado de ella, su razón de ser. Se acercó con cautela, tenía miedo pero quería verlo a los ojos, perderse en lo profundo y explicarle sus razones. Decirle que había sido muy tonta para entender y demasiado niña para besar. La tristeza no se digiere tan rápido y para los besos se requiere fuerza, fuerza que ella no tenía. Fueron sus piernas temblorosas y las pocas ganas de sentir las causantes de todo: un fantasma aterrador sin razón de ser guardado en una caja escondida en el closet del cuarto de su hermano. <br />
<br />
Cuando se acercó para abrirla, el corazón se le rompió en pedazos: su fantasma ya no estaba ahí. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-86630008508108834572014-01-23T07:45:00.000-08:002015-02-03T08:30:16.760-08:00Tu vida adentro<p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s2">No puedes </span><span class="s2">mirar </span><span class="s2">a la muerte</span><span class="s2">,</span><span class="s2"> </span><span class="s2">y verla a través de lágrimas. No trates de sacarle explicaciones con</span><span class="s2"> la nariz llena de mocos y palabras atoradas en la garganta</span><span class="s2">. Ella sólo se reirá en tu cara,</span><span class="s2"> y para comprobar lo pequeño que es el llanto</span><span class="s2">,</span><span class="s2"> irá a matar a alguien como </span><span class="s2">a </span><span class="s2">tu hermano.</span><span class="s2"></span></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s2">Con la muerte no platicas. Cuando veas a la muerte cerca</span><span class="s2">, </span><a name="_GoBack"></a><span class="s2">saca un vestido bonito</span><span class="s2"> del cló</span><span class="s2">set </span><span class="s2">y cierra todas las puertas: estó</span><span class="s2">mago </span><span class="s2">duro, dientes y puños apretados;</span><span class="s2"> </span><span class="s2">t</span><span class="s2">u vida adentro</span><span class="s3">—</span><span class="s2">bien guardada</span><span class="s3">—</span><span class="s2">,</span><span class="s2"> y </span><span class="s2">la boca cerrada (no vaya a ser que se escape en palabras). </span></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s2">No puedes mirar a la muerte</span><span class="s2">,</span><span class="s2"> pero puede</span><span class="s2">s enseñarle que tú sigues viva; y</span><span class="s2"> el hecho de que se lo lleve a él no lo cambia, al menos, por ahorita.</span></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-24487089245150663702013-12-30T10:01:00.001-08:002013-12-30T10:01:52.599-08:00Respirar abajo del agua<i>Fragmento del libro que que todavía sigue en mi cabeza: "Mantequilla para el alma o una serie de poemas que no son poemas para niñas que pueden no ser niñas, algunas, frustradas"</i><br />
<br />
<br />
Madurar es entender que no quieres ser sirena. Que aunque sea más normal, prefieres tener piernas, tobillos, muslos, sexo. Madurar es entender que no tienes que luchar contra las olas para llegar a tu casa. Que aunque duela, el amor no se mete en jaulas ni se persigue (madurar es aprender que a tus rodillas hay que quererlas más que a sus besos). Madurar es aprender que tu cuerpo no es su cuerpo, que tu mano está completa sin la suya, que tus ganas son tuyas y que saber respirar abajo del agua no hará que los besos duren más. Madurar es saber que los amores eternos duran dos años pero que puedes tener más de uno, a veces, con la misma persona. Madurar es saber que el mundo se camina y que son tus piernas y no la espuma del mar, las que te llevan. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiX2XA1yp_ZUkM0_MlTfYrDEflGG6zBPk-ibu4Mpj8TRMvIFs1TDz3N5rkVfH55Gfda-a3y5-oqYoaV9Klpaf0ZFPITf07SbxCGRuw0m_fTdC6AGnVDNSpKkz17cWCut-jIO2CEZCk4qY/s1600/1453230_10152069142942464_1180126098_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiX2XA1yp_ZUkM0_MlTfYrDEflGG6zBPk-ibu4Mpj8TRMvIFs1TDz3N5rkVfH55Gfda-a3y5-oqYoaV9Klpaf0ZFPITf07SbxCGRuw0m_fTdC6AGnVDNSpKkz17cWCut-jIO2CEZCk4qY/s640/1453230_10152069142942464_1180126098_n.jpg" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-74765553246639432382013-06-05T22:53:00.000-07:002013-06-05T22:55:35.236-07:00De porqués<br />
(Poema para leerse en voz alta)<br />
<br />
No te mereces tu nombre porque lo llené de mil cosas y tú eres polvo, casi nada. No te mereces el nombre que tienes porque sólo con pronunciarlo me dan cosquillas en la boca y tú, tú no me provocas nada. Con tu partida te llevaste muchas cosas pero no las esenciales: las ganas, los recuerdos, las alas. Con tu partida callaste mis gritos y me permitiste lavar mi alma a lágrimas. No, no te odio por haberte ido. <br />
No te mereces el nombre que tienes porque tu nombre ya no estaba cuando te convertiste en fantasma. No te mereces el nombre que tienes porque tu cuerpo regresó y se aprovechó de mi tristeza. Sólo un cobarde regresa después de haber dejado un alma en ruinas. <br />
No te mereces el nombre que tienes porque tu nombre significa todo y tú no eres nada. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-1992185944745680202013-05-26T21:01:00.000-07:002013-05-26T21:25:01.587-07:00Aprender a soltar (Poema para leerse en voz alta)<br />
<br />
Si nuestra historia fuera una línea no tendría sentido. Iría y vendría, daría miles de vueltas, trataría de ser parte de otras líneas pero nunca podría dejar la cola que ya tiene detrás. Si nuestra historia fuera la línea que un lápiz dejó en el papel, el sinsentido quedaría gráficamente plasmado pero nadie entendería qué clase de línea es. O qué dibujo quería llegar a ser (las líneas siempre buscan ser algo más). <br />
<br />
Una línea, dice la Real Academia de la Lengua Española, es una s<i>ucesión continua e indefinida de puntos en la sola dimensión de la longitud</i>. Una historia que se cuenta en sucesiones continuas de puntos, como la nuestra, es una historia que nunca podrá soltar su pasado, no podría porque dejaría de ser línea y se convertiría en un punto. O en nada. <br />
<br />
Por eso, soltarte significa dejar de ser esa historia ya plasmada en un papel para convertirme en el inicio (un punto) de otra línea, que puede o no, convertirse en otra cosa: una boa tragándose un elefante, quizá. <br />
<br />
Soltarte es soltarme y no puedo. Es una de esas pocas cosas que sé, con certeza, son verdad. (También sé que es algo tristísimo). <br />
<br />
Así que si un día te das cuenta de que eres un punto solitario, sin nada detrás y con una trayectoria incierta, no te preguntes ni dramatices el porqué. Simplemente significa que tú sí pudiste soltarme y que yo tendré que inventar otra forma de explicarnos. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-10213503352767419272013-05-26T19:11:00.000-07:002013-05-26T19:11:12.217-07:00Llorar en la regadera(Poema para leerse en voz alta)<br />
<br />
<br />
Quiero bañarme para poder llorar; llorar en público es demasiado complicado y la regadera siempre se preocupa por crear un ambiente propicio para el llanto. <br />
Cuando lloras en la regadera no tienes que preocuparte de las lágrimas, si caen o no, el ritmo y la frecuencia en la que caen, ¡nada! Tampoco tienes que preocuparte por hacer los gestos de dolor, tipicos del llanto en público, creíbles. No, llorar en la regadera es mucho más intimo. Es llorar contigo misma sin la presión de que el maquillaje se corra estéticamente, de la posición que tu cuerpo adopta, del hombro en el que tu cabeza se va a recostar. Llorar en público requiere un alto nivel de concentración y atención a los detalles. ¡Es agotador! <br />
<br />
Por eso yo lloro exclusivamente en la regadera, para concentrarme en ti y no en mi forma de llorar. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-22489562571671338322013-05-26T19:08:00.001-07:002013-05-26T19:16:45.991-07:00Necesidad de gritarLas siguientes entradas tendrán que leerse en voz alta respetando siempre los signos de puntuación. O no. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-47179334701819228272013-04-25T17:54:00.000-07:002013-04-25T17:54:02.140-07:00Un día quiso encontrarse con élIba rápido, rapidísimo como una niña. <br />
Con ganas de dejarlo atrás pero de alcanzarlo. <br />
Ella corría para llegar a tiempo pero también para escapar de lo que todos los libros de historia hubieran marcado como un encuentro erróneo. <br />
El efecto fue de resorte, si no hubiera sido por las rodillas raspadas, hubiera jurado que esa caída nunca había pasado. <br />
Eso le sucedía por andar rompiendo sus propias reglas, respirando el mismo aire, repitiendo las calles, las historias, las ganas que alguna vez habían sido tan reales. <br />
Pero el piso como siempre, le recordó que todo lo que tenía que ver con él terminaba así: fingiendo estar bien y con las rodillas gritando a corazón abierto. <br />
Ninguno de los dos llegó al encuentro, pero su piel le recordó que todavía podía doler. <br />
Fingiendo que podía caminar como si nada de eso hubiera pasado, se juró no volver a jurar un nunca. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-82376326427136757152013-04-15T17:36:00.001-07:002013-04-15T20:41:36.323-07:00Dejó la ventana abierta y la gripa entróAsí empezó todo, esas sonrisas de un día que dejan abierta la ventana le contagiaron una gripa rarísima. No sabía muy bien la política de estornudos en su departamento así que decidió bajar al café de la esquina. <br />
Cuando el mesero le preguntó qué quería, entendió que no quería explicar cómo le gusta el café, ni el porqué no le gusta la cebolla y menos, la razón por la que nunca aceptaría un pan dulce sin que lo calentaran. <br />
No es que no hubiera explicaciones, sólo no quería explicarlas. Corrió a su departamento segura de que el silencio nunca le iba a preguntar nada y se tomó un té. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-33098363118001932232013-03-09T18:00:00.000-08:002013-03-09T18:00:03.855-08:00Desaparecer es esconderse con alasElla no quería ser encontrada en su nuevo mundo, no quería que él viera que por fin era feliz, que había encontrado el silencio que tanto buscaba, que por fin estaba de pie, que sonreía al verse en el espejo. No, no quería que él supiera que ella siempre tendría que cargar con ella misma; no se podía dejar olvidada como él dejó olvidada una chamarra antes de irse, como él había olvidado decirle que estaba iniciando el proceso de olvidarla y como él había olvidado mencionar que había una fuga en la cocina. <br />
<br />
Ella, la que él tanto había odiado, nunca podría dejarse a sí misma y por lo tanto, él siempre podría encontrarla. <br />
<br />
La solución era sencilla: se volvería invisible. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-6191133517964216232013-03-06T20:41:00.000-08:002013-04-19T17:32:31.973-07:00 Cargar con la promesa de ser extraordinariaLa promesa era pesada e incomoda de cargar pero era de un color hermoso y brillaba muchísimo. La intentó meter en su bolsa pero era tan grande que no cabía. Intentó arrastrarla por el piso pero entre tanto polvo, corría el riesgo de no encontrarla nunca ¡y eso la aterraba! Era una promesa hermosa, muy incomoda y pesaba muchísimo. <br />
<br />
Finalmente la decidió colocar en su hombro derecho, el hombro derecho siempre carga con promesas. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-53529258702474753122013-03-06T06:50:00.002-08:002013-04-19T17:31:38.425-07:00Tomar la decisión<a href="http://decision"></a>Todo iba bien: su casa guardaba silencio, las escaleras la hacían sentir más alta, el café de la mañana y la presión de la regadera le ayudaban a volver a sentir y sus vestidos, tan estratégicamente colgados en un tubo que recorría todo el departamento, le ayudaban a enfocar su atención en dibujar tardes con tintes de té de tila. <br />
<br />
Todo era casi perfecto. Casi porque faltaban besos y por las hormigas; ¡Eran demasiadas! Empezaron en un rincón de la casa, luego encontraron el pedazo de pan tostado que había caído de su boca. Se apoderaron de la sala y poco a poco encontraron refugio en sus libros; eran gordos, viejos y llenos de historias en donde las hormigas hubieran podido jugar un papel importante. Hubieran porque ellas no juegan, ellas invadían un espacio que era de ella y en donde ni siquiera podía gritarles que se fueran. <br />
<br />
<br />
La decisión la tomó un jueves a las seis con cuatro minutos de la mañana en la primer sorbo de café. La taza estaba llena de cadáveres de hormigas. Hasta parecían gordas por la cantidad de café que habían absorbido. Ella se quedó mirando la taza fijamente y fue cuando se lo prometió: ella sería extraordinaria. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-20458276928287591182013-02-25T21:16:00.000-08:002013-02-25T21:16:23.185-08:00Lista de una cosaElla ya no quería respirar el mismo aire, últimamente sus pulmones estaban llenos de polvo y en su garganta se habían alojado algunas bolitas, ya duras, de lodo. Le costaba trabajo respirar, necesitaba espacio y probablemente un beso. <br />
<br />
Decidió tomar precauciones para ya no toparse con el mismo aire de frente, tan directo, (esta lista también fue considerada para aumentar las probabilidades de dar un beso). <br />
<br />
1- Ya no caminaría por ningún lugar por el que hubiera caminado antes. <br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-78990145975615785722013-02-25T20:50:00.000-08:002013-02-25T20:53:14.434-08:00Regla #1Ella estaba cansada de haber estado tirada en el piso tanto tiempo. Por lo tanto, de ahora en adelante: sólo subiría escaleras, nunca las bajaría. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-32930841285973954902013-02-23T11:25:00.000-08:002013-02-24T09:06:00.259-08:00MudanzaEl departamento era todo lo que hubiera podido pedir: tenía una mesa de madera y lugar para sus libros. Un tubo que iba de extremo a extremo del departamento, perfecto para colgar vestidos. El colchón era de esos en lo que se puede saltar y sentir que vuelas. Casi inmediatamente ella llenó el departamento de macetas y floreros, incluso las tazas de té se volvieron hogar de flores rarísimas. ¡El baño era enorme! Contaba con una tina vieja y un espacio que podía ser utilizado como vestidor, casi todas las paredes eran adornadas con espejos y alguno que otro cuadro olvidado por el dueño anterior. La cocina era verde y contaba con un aparatito que convertía las naranjas en jugo. Ella era del tipo de mujer que no necesita mucho para sonreír: una toalla gorda para secarse después del baño, su edición especial del Principito, lechuga y flores moradas en la mesa. ¡Ese departamento parecía hecho a su medida! <br />
<br />
El único detalle es que no se podía hablar dentro de él.<br />
<br />
No es que no se escuchara la voz, simplemente era una regla que se había puesto mucho tiempo atrás y que había que respetar. A ella no le importaba, pero se quedó pensando en la vida de una pareja con niños en la que la mamá no puede gritar que se sienten a comer ya, ahora, en este momento y todas las verduras; y la vida de los niños que no pueden decir después; y la vida del marido que no puede decir ahora ni pásame la sal. <br />
<br />
La idea le robó una sonrisa; su infancia estaba cargada de tantas voces que le costaba trabajo recordar las caras y los besos. De repente se sintió profundamente feliz, era el lugar perfecto para su nuevo inicio. <br />
<br />
Lo bueno de estar sola es que no necesitas cargar con palabras y la vida se vuelve más liviana. <br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-16479700012504835812013-02-23T11:19:00.000-08:002013-02-23T11:19:17.915-08:00Diario de una nueva vida<br />
Porque hay días en los que hay que volver a empezar. <br />
<br />
<br />
Las siguientes entradas tratarán de "ella" y de sus intentos de hacer todo otra vez. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-54059561159080933232012-11-28T19:10:00.000-08:002012-12-01T07:53:12.099-08:00La historia de un pez que se comió muchos de mis miedosLlegó un pez a mi casa.<br />
<br />
Era muy bonito, muy chiquito y muy mojado. Incluso, cuando no estaba en la pecera. <br />
Mi pez era niño y tenía bigotes. También era azul.<br />
Todos los días desayunaba con nosotros, le gustaban las tostadas y el cereal. Por las noches, mi pez siempre dormía conmigo, al apagar la luz, él se encendía e iluminaba mi cuarto hermosamente. Era increíble porque yo le tengo miedo a la oscuridad y mi pez nunca me dejó perderme en ella. Yo le contaba las historias de lo que sucedía en las sombras: los fantasmas, los adioses, las abuelas que se murieron, las camas vacías, los gatos sin casa, la comida fría, las tazas rotas... y hasta un beso que nunca se besó. Puras cosas, que solo de contar, te mojan la cara. <br />
<br />
Su pecera, poco a poco, se empezó a llenar de mis lágrimas. Él no entendía por qué me daba tanto miedo mojarme la cara con sal, ¡él siempre estaba mojado y le encantaba!<br />
<br />
Un día, cuando desperté, él ya no estaba. Lo busqué en la tetera, en los floreros, incluso en la olla en la que mi mamá preparaba los espaguetis. Pero no. Lo encontré, ¡gigante! adentro de mi tina. Apenas cabía; en la noche había crecido tanto que ya no podía estar en ningún otro lado. <br />
<br />
-¿Qué pasó? – Le pregunté. <br />
-Lo que siempre pasa cuando comes demasiada sal. Quise salvarte de las sombras y tus lágrimas buscaron un nuevo hogar. Ahora las tengo yo, y por eso me volví del tamaño de tus miedos. <br />
<br />
<br />
Entonces, volví a llorar. La sola idea de saber que él, mi pez azul, se había comido todas esas historias que provocaban que mi cara se mojara, ocasionó que una cascada saliera por mis ojos. Lloré, lloré y lloré un poco más, hasta que el agua de la tina se empezó a desbordar y él, sin poder contener más lágrimas, explotó. <br />
<br />
<br />
Entonces entendí. <br />
<br />
<br />
---<br />
Inspiración<br />
Ilustradora Doming. <br />
Pueden ver más de su trabajo en: http://www.behance.net/gallery/Doming/5099773.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxW-nEhPdVsrfujABbi0qddhDPR-tBtHtOJbttNOdvaSskFmYqMhyphenhyphenNEZEfXDTD2EPE33qKSpdeaEk0l2z-auh1fPxFOU7k8u7hA34bmaC-9REiGLkhdoTt7qZAYX6538umhEWxNpqki90/s1600/486299_10151326032142464_1349213222_n.jpg" imageanchor="1" style=""><img border="0" height="326" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxW-nEhPdVsrfujABbi0qddhDPR-tBtHtOJbttNOdvaSskFmYqMhyphenhyphenNEZEfXDTD2EPE33qKSpdeaEk0l2z-auh1fPxFOU7k8u7hA34bmaC-9REiGLkhdoTt7qZAYX6538umhEWxNpqki90/s400/486299_10151326032142464_1349213222_n.jpg" /></a><br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6590639427419853632.post-39557360358064409572012-09-09T12:16:00.001-07:002012-09-09T20:25:21.806-07:00Un lugarEl lugar era oscuro, un poco húmedo y lleno de polvo. Era ese lugar al que desde chiquita, me habían dicho que tenía que temer. Un lugar lleno de ratas y de cosas que antes habían sido y ya no eran nada. <br />
<br />
Me desconcertaba no estar aterrada, mis ojos se habían acostumbrado a la oscuridad y después de tantísima luz, por fin, ya podía ver. <br />
<br />
El lugar era horrible y había unos estantes que guardaban <br />
<br />
mechones de pelo, <br />
tu pie izquierdo, <br />
la cobija del hotel que alguna vez usamos y <br />
tus ojos... <br />
<br />
Ya no se distinguía el verde sino que habían adoptado un tono rojizo, supongo, por las venas reventadas a la hora de sacártelos. Eso no quitaba la certeza de que eran tuyos y el efecto que tus ojos siempre han tenido sobre mí.<br />
<br />
Tus manos estaban guardadas en un cajón que no quise abrir; el tacto es una barrera que ya no estoy dispuesta a cruzar. <br />
<br />
Era raro estar en un lugar con tantos pedazos de algo que antes me había robado la razón, pero la idea de saber que eran sólo pedazos y no un cuerpo completo con voluntad y palabras hirientes, hacía que no tuviera miedo de tenerte tan cerca.<br />
<br />
Cortarte en pedazos chiquitos y guardarlos en cajones siempre ayuda; cortar tus dedos, hasta me robó una sonrisa.<br />
<br />
Espero que no empiece a oler mal; Las nauseas siempre me recordarán que alguna vez quise besarte para siempre. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
(Tu boca es algo que preferí guardar bajo llave. La explicación sobra)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01020370902415534923noreply@blogger.com4